京城，某个秋高气爽的午后。

阳光褪去了盛夏的燥热，变得懒洋洋的。

温家老宅的花园里，大片的蔷薇开得正盛，红的、粉的、黄的，一簇簇，一团团，在微风中摇曳生姿。

葡萄架上挂满了一串串紫红色的果实，饱满得仿佛一碰就要滴下蜜汁。

温砚尘就坐在这片馥郁的花海中，穿着一件干净的白衬衫，袖口随意地挽到手肘，露出线条漂亮的一截小臂，他手里拿着一把精致的铜制水壶，正慢条斯理地给一株新栽的“路易十四”浇水。

那是一种颜色近乎于......