门板像是一张紧闭的嘴，把柴房内外的世界嚼得稀碎。

陈玄缩在柴堆最深处的阴影里，手里攥着那个啃得只剩一角的干硬面饼。

这三天他没怎么动，不是不想动，是脑子里的噪音太大——那种仿佛几万个电台同时调频的电流声，吵得他连吐槽的力气都没有。

第四天清晨，门缝下的光亮变白了些。

听着外头小青那特有的、落地极轻的脚步声逼近，陈玄叹了口气，从怀里摸出一张皱巴巴的草纸。

那是他昨晚忍着剧痛，用炭条在黑暗里摸索着写下的。

指尖划......