寒风卷着枯叶擦过庄园雕花铁门，詹姆斯踩碎门廊处薄冰，推门而入。

会客厅里暖烘烘的，壁炉火光跳跃，将红木家具映得发烫。

路易·波拿巴陷在壁炉旁的丝绒沙发里，指尖夹着高脚杯，暗红的红酒在杯壁晃出细痕。

他没抬头，听见脚步声，只眼皮掀了掀。

詹姆斯直走到沙发前，停下脚步。

他靴底的残雪融化，在地毯上洇出一小片湿痕。

“波拿巴先生，”他开口，嗓音带着海风打磨过的粗粝，“我曾是水手，说话直来直去，您多担待。”

话音落，他......