华玉安以为心死了，便再无所感。

可她忘了，这具被掏空了灵魂的躯壳，依然会痛，会冷，会走向腐朽。

胸口那道狰狞的伤疤，像是扎根在她血肉里的毒藤，从未真正愈合。

它时时刻刻提醒着她那场荒唐的“奉献”，每一次呼吸，每一次心跳，都牵扯出绵密而尖锐的痛楚。

寝殿里，那股浓得化不开的药味，混合着陈旧的血腥气，成了她苟延残喘的唯一气息。

冬日的寒风像无数根无形的针，从窗棂的每一道缝隙里钻进来，毫不留情地刺入她本就单薄的衣......