青石板上的晨露还未晒干，少年阿和系着蓝布围裙的手在铜锅沿上顿了顿。

这口陪了顾尘几十年的老锅，今早掀开木盖时竟没像往常那样泛出淡金色光晕。

他凑近看，锅底那行“火要小，心要静”的刻痕不知何时褪成了白印，像被谁用橡皮擦过似的。

“师父走的时候，连锅都懒得多留道光了。”阿和轻声笑，指尖拂过冰凉的铜面。

三个月前顾尘消散那晚，这口锅曾整夜泛着暖光，菌丝从灶膛里钻出来，在锅沿织成银网，如今那些银亮的菌丝全蔫了，缩......