挂掉这个电话，陈远山坐在黑暗中，坐了很久。

书房没有开灯，只有窗外江州城边缘稀疏的路灯光晕，透过厚重的天鹅绒窗帘缝隙，在地板上割出几道惨白冰冷的细线。

他坐在那张陪伴了他三十年的宽大藤椅里，身体深陷，仿佛要嵌进那些被岁月磨得光滑的藤条中去。

手里的紫砂茶杯早已凉透，杯壁凝着一层薄薄的水汽，像未干的泪痕。

直到心里的悲伤已经像泪水一样凝固。

不是流干了，是凝固了。

从最初的惊怒、剧痛、不敢置信，到后来电话里与小......