拍卖场里，时间像是被冻住了。

李玄僵在原地，眼珠子死死盯着那些印在自己脑门、胸口、喉咙上的三十多个小红点。

那红点不大，却像烧红的烙铁，烫得他浑身皮肤都在刺痛。

他引以为傲的火绳枪手，此刻一个个都成了木雕泥塑。

有的人还在对着火绳吹气，吹着吹着，一柄冰冷的刺刀就架在了脖子上，吹出来的气瞬间憋回了肚子里。

整个过程没有一声惨叫，只有金属碰撞的轻微声响和衣物摩擦的“唰唰”声。

霍去病手一挥，冷冷吐出两个字。

“缴械......