“下次可不能再喝这么多了！”
少年从桌案前起身，昨晚喝酒庆祝自己博士毕业，今天头还疼，就趴在桌子上眯了一会，刚清醒一点就豁然发现自己周围的环境不对。
周围的建筑金碧辉煌，雕龙画凤。
他低下头。
明黄！
刺眼的、纯粹的、象征着至高无上的明黄。
布料厚实挺括，上面用金线、彩丝绣着繁复到令人目眩的图案——日、月、星辰、山、龙、华虫……十二章纹。
龙袍。
这是龙袍。
与此同时，记忆的碎片变成了汹涌的洪流，带着无数声音、画面、情绪，蛮不讲理地灌注进他的意识深处。
奉天殿……早朝……百官……山呼万岁……
一个名字缓缓浮出水面。
朱由检...大明...崇祯...最后的...皇帝。
他成了崇祯。
那个十七岁登基，铲除阉党，励精图治，却最终无力回天，最后一棵歪脖子树上自缢殉国的末代君王。
现在是……崇祯元年？
不，记忆的锚点更清晰一些——天启七年八月即位，同年十一月，清算魏忠贤及其阉党。
此刻，正是阉党覆灭，魏忠贤被贬往凤阳守陵，即将踏上不归路的时候。
年轻的皇帝，刚刚凭借一场干净利落的政变，将权倾朝野的九千岁打落尘埃，此刻正该是意气风发，睥睨天下，相信自己能挽狂澜于既倒，扶大厦之将倾的时刻。
可他知道结局。
他知道东林党人在失去制衡后，将如何党同伐异，空谈误国；知道西北的旱灾与蝗灾会连年不绝，饿殍遍野；知道关外的皇太极正在磨刀霍霍，叩打边关；知道朝廷的国库早已空虚得能跑老鼠，加征的“三饷”却如催命符般逼反越来越多的农民；更知道，十七年后，李自成的军队会攻破北京，而他，会带着无尽的绝望与自责，走向那棵老槐树……
心比天高，命比纸薄。
史书上的八个字，此刻像烧红的烙铁，烫在他的灵魂上。
尤其是现在——魏忠贤要死了。
不是他杀的，但默许了，甚至乐见其成。
崇祯的拳头在龙袍广袖下猛地攥紧，指甲深深掐进掌心，带来一丝尖锐的痛感。
魏忠贤该死吗？
该！
千刀万剐都不为过。
但他不该现在死！至少，不该这么快，这么彻底地倒下！
他一死，平衡瞬间打破，接下来的，将是东林党一家独大，再无制衡的少年天子，拿什么去驾驭这群老狐狸？
靠一腔热血和所谓的帝王心术吗？
历史已经给出了答案。
不行！绝不能让事情就这么发展下去！
“皇爷？”
一个声音在旁边小心翼翼地响起，不高，带着惯有的恭顺，还有一丝不易察觉的关切。
崇祯倏地转头。
一个太监，五十岁上下，面皮白净，眉眼温和，穿着宦官服饰，正微微躬着身，站在丹陛之侧，恰到好处地既在他视线之内，又不显僭越。
阳光勾勒出他半边脸颊，额角已有细密的皱纹。
王承恩。
就是这个太监，在原本的历史上，在李自成破城，皇帝自缢之后，也毫不犹豫地吊死在他的身边，殉主而去。这是真正至死忠贞的仆役。
此刻，这位未来的殉国者，正用疑惑而恭谨的目光望着他。
“皇爷？”王承恩又唤了一声，声音更轻了些，“您可是昨日宿醉现在身体不适？是否要请御医？”
这位少年皇帝昨夜还因为终于斗倒了魏忠贤而酩酊大醉。
“朕无事。”
崇祯的声音有些干涩，但很快稳了下来，甚至带上了一丝属于帝王的、不容置疑的力度，“王承恩。”
“奴婢在。”
“魏忠贤，”崇祯顿了顿，问道：“此刻到何处了？”
王承恩显然没料到皇帝会突然问起这个已成败局、注定被遗忘的名字。
他怔了一下，才躬身回答，语气是标准的奏事口吻，平铺直叙：“回皇爷，按行程估算，魏逆一行今日应已准备离京。昨日有报，其私宅财物清点了三日方毕，装车数十辆，招摇过市，沿途百姓多有侧目。”
果然。
和记忆里一样。清点三日，装车数十辆……
这老阉狗，死到临头，还想玩什么“自污”的把戏？
妄图用这滔天贪渎的罪名坐实自己只是个贪财愚钝的蠢货，而非有政治威胁的权宦，来换取一线生机？
狡猾。
但也愚蠢。
这举动，落在恨他入骨的东林党人和年轻气盛的皇帝眼里，只能是催命符。
不能让他就这么走了。
崇祯猛地转身，十二章纹的龙袍下摆在空中划过一个沉甸甸的弧度。
“备驾。”他的声音不高，却异常清晰，带着斩钉截铁的味道，“朕要出城。”
“出城？”
王承恩这次是真的吃惊了，抬起头，眼中是掩饰不住的愕然与困惑。
皇帝突然要出宫，已是罕事，在这魏忠贤离京的当口出城，更是敏感至极。
他想问，但看着年轻皇帝那突然变得天威难测的眼神，所有的话都堵在了喉咙里。
那眼神里，有他熟悉的锐气，但更多了一种他从未见过的、冰冷的、仿佛能洞悉一切迷雾的沉静，甚至……一丝狠决。
“皇爷欲往何处？”王承恩终究还是低声问了一句，这是他的职责。
崇祯的目光越过他，看向殿外湛蓝得有些虚假的天空，缓缓吐出两个字：
“送送。”
“送送朕的……九千岁。”
王承恩浑身一震，头垂得更低：“奴婢……遵旨。”
他不敢再多言，立刻转身，小步疾趋退下丹陛，去安排车驾仪仗。
空旷的大殿里，又只剩下崇祯一人。
他慢慢抬起手，看着明黄衣袖上那狰狞的龙首。
从现在开始，他是朱由检，是大明的崇祯皇帝。
不再是那个知道结局的旁观者。
他要活下去，他要这个王朝活下去，哪怕……不择手段。
“魏忠贤……”他低声念着这个名字，嘴角扯起一个极冷、极细微的弧度，“你的戏，还没唱完。”
“这大明的天，”他抬起头，目光似乎穿透了巍峨的殿顶，望向更高远莫测的所在，声音轻得只有自己能听见，却带着一种破釜沉舟的重量，“塌不下来。”
至少，不能现在就塌。