铡刀落下的那一刻，郑氏闭上眼睛。

不是不敢看，是太想看。她怕自己看得太用力，把这一刻刻得太深，深到余生每一个夜晚都会梦见。所以她闭了眼，让那两声“咔嚓”穿过耳朵，砸在心上，像两块巨石投入深潭，溅起漫天的水花。

第一声，是柳如烟的。

第二声，是季牦的。

两声之后，世界安静了。

人群的欢呼是在几息之后才响起的。一开始是零星的几声叫好，像雨点打在瓦片上，噼里啪啦的。然后是更多的人加入，声音越来越响，越来越密，像夏天的骤雨，从稀疏到密集，从密集到倾盆，最终汇成了一片震耳欲聋的声浪。

“青天大老爷！”

“杀得好！”

“给安乐报仇了！”

纸钱从四面八方飘起来，白的、黄的，像一场没有来由的大雪，在秋日的晴空下纷纷扬扬。有人跪在地上烧纸，青烟袅袅升起，在微风中打着旋儿，飘向高远的天空。有人在哭，有人在笑，有人抱着孩子指着刑场说“看到了吗，做坏事就是这个下场”，孩子似懂非懂地点着头，眼睛瞪得大大的。

郑氏睁开眼。

她先看见的是地上那两摊血。暗红色的，在黄土上洇开，像两朵开得太盛、已经开始凋零的花。血慢慢地往外渗，渗进干裂的泥土里，把一小片土地染成了深褐色。秋风一吹，血腥味扑面而来，浓烈得让人想吐。但她没有吐，她站得很稳。

然后她看见了那两具尸体。无头的，趴在地上，脖子上的切口整整齐齐，血已经流得差不多了，只剩下暗红色的残余在缓慢地往下滴。刽子手正在用白布擦拭铡刀上的血迹，动作娴熟而麻木，像是做了一件再寻常不过的事。

她认不出哪一具是季牦的。他们都穿着囚衣，都趴在地上，都没有头。她也不想认。

她低下头，看着怀里的牌位。

“爱子季安乐之灵位”。

那七个歪歪斜斜的字，在阳光下泛着墨色的光泽。她用手指轻轻地描着每一个字的笔画，从第一个字描到最后一个字，又从最后一个字描回第一个字。手指在“安乐”两个字上停了很久，指腹反复摩挲着那两团已经干透的墨迹，像是在抚摸儿子的脸。

“安乐，”她的声音很轻，轻得只有她自己和那块牌位能听见，“你看到了吗？他们死了。”

牌位没有说话。木头的，沉沉的，凉凉的。

“娘终于给你报仇了。”她的声音开始发抖，像一根绷得太久的弦，终于快要断了，“娘等了三年，等了一年又一年，一天又一天。娘以为等不到了，以为这辈子都等不到了。”

她的眼泪滴在牌位上，一滴，两滴，三滴，在“安乐”两个字上洇开一小片深色的水渍。

“可是娘等到了。”

她把牌位举起来，贴在脸颊上，闭上眼睛，让泪水肆意地流。

“安乐，你在天上吗？你能看见娘吗？你要是能看见，你就告诉娘，你过得好不好？你冷不冷？你饿不饿？你有没有交到新的朋友？有没有人欺负你？”

她的声音越来越低，低到几乎成了气音，但每一个字都像是从心口最深处挖出来的，带着血，带着肉，带着这三年来每一个辗转反侧的夜晚。

“娘对不起你。娘不该把你留给他。娘应该带你走的，不管多苦多难，娘都应该带你走的。娘当时太傻，娘以为他是你亲爹，不会亏待你。娘错了，娘大错特错。”

她跪了下来，膝盖磕在黄土上，扬起一小片尘埃。她把牌位放在面前的地上，双手撑着地面，额头一下一下地磕下去。

“咚——”

“安乐，娘给你磕头了。娘对不起你。”

“咚——”

“娘来晚了。娘要是早一年来，早一个月来，早一天来，也许你就不用死了。”

“咚——”

“是娘不好。是娘没有保护好你。”

旁边的人连忙来扶她，她不肯起来，额头已经磕破了皮，渗出血来，混着泥土，糊在额头上。她没有感觉到疼，或者说，她太习惯疼了。这三年，她的心疼得太多，皮肉上的这点疼，根本不算什么。

王婶蹲下来，抱住她，哭着说：“郑氏，你别这样，不是你的错。是那两个畜生，是他们害了安乐。你已经尽力了，你为他讨回了公道，你做得够多了。”

郑氏被王婶抱着，浑身软得像一摊泥，哭得上气不接下气。她哭了很久，哭到嗓子哑了，哭到眼泪流干了，哭到整个人像被抽空了一样，只剩下空洞的、机械的抽噎。

然后她慢慢平静下来。

她跪在地上，抬起头，看着天。秋日的天空蓝得不像话，高远而澄澈，几缕薄云像撕碎的棉絮，懒洋洋地飘着。阳光暖洋洋地照在她身上，驱散了一些从骨子里透出来的寒意。

她忽然想起一件事。

安乐小时候最喜欢看天。

每次她带着安乐在院子里晒衣服，安乐就会抬起头，看着天上的云，一看就是半天。她会问他：“安乐，你在看什么呀？”他就会指着天上说：“娘，那朵云像兔子。那朵像小狗。那朵像娘。”

她就会笑，问他：“哪朵像娘？”他就指着最大最白的那朵说：“那朵。娘最好了，所以最大的那朵才像娘。”

那是她这辈子听过最动听的话。

从那以后，每次看见又大又白的云，她就会想起安乐，想起他说“那朵像娘”，想起他那张小小的、认真的脸，想起他笑起来露出两颗缺了的门牙的样子。

她抬起头，在天空中寻找。

今天没有云。

天空干干净净的，蓝得像一块巨大的绸缎，没有一丝杂色。

也许安乐就藏在那片蓝色后面，正低着头看她。他一定在笑，就像小时候那样，露出两颗缺了的门牙，笑得眼睛弯弯的，说：“娘，你别哭了，我不疼了。”

郑氏忽然笑了。

她不知道自己为什么会笑，但她真的笑了。眼泪还挂在脸上，嘴角却已经弯了起来，那笑容苦涩而释然，像是把三年的苦水酿成了一杯酒，喝下去，辣得喉咙疼，但胃里暖了。

“安乐，”她轻声说，“娘不哭了。娘以后都不哭了。”

她从地上站起来，膝盖上全是黄土，额头上的血和泥混在一起，白色的素服皱皱巴巴，沾满了灰尘和泪渍。她狼狈极了，难看极了，但她的眼睛是亮的。

那是一种深渊中爬起来的人才会有的亮。不是因为看见了光，而是因为在黑暗中待了太久，终于走出来，眼睛还不适应光明，所以亮得刺眼。

她弯腰捡起安乐的牌位，用袖子小心地擦去上面的灰尘和泪渍，然后抱在怀里，转身，一步一步地往外走。

人群自动让开了一条路。

没有人说话，所有人都看着她，目送那道白色的身影穿过人群，走向刑场外面的那棵老槐树。她走到树下，靠着树干坐下来，把牌位放在膝盖上，仰起头，看着那片蓝得刺目的天空。

王婶跟了过来，在她身边坐下，脱下自己的外套，披在她肩上。

“郑氏，你以后打算怎么办？”

郑氏沉默了很久，久到王婶以为她不会回答了。

“回家。”她终于开口，声音沙哑但平静，“纺纱，织布，过日子。”

“你一个人？”

“一个人。”

王婶叹了口气，没有再问。

郑氏也没有再说话。她就那样靠在老槐树上，仰头看着天，秋风从远处吹来，吹动她的白发带，在风中一飘一飘的。老槐树的叶子已经开始黄了，偶尔有几片飘落下来，落在她的肩上，落在安乐的牌位上。

她不去拂，任由它们落着。

虾青天站在刑场的高台上，看着远处那棵老槐树下的白色身影。距离很远，他看不清郑氏的表情，但他看见了她的姿势——靠着树干，仰着头，一动不动。

他看了很久，然后转过身，对诸葛明说了一句话。

“先生，我想去喝一杯。”

诸葛明愣了一下。他跟了虾青天三年，从未听他说过要去喝酒。虾青天不喜欢喝酒，每次诸葛明约他去酒楼，他都是喝茶，酒一滴不沾。

“大人想去哪里喝？”诸葛明问。

“哪里都行。”虾青天道，“就是不想待在这里。”

诸葛明看了看他，没有多问，点了点头，去安排马车。

熊飞牵马过来，虾青天上马，却不急着走。他勒住缰绳，居高临下地看着刑场上还在围观的人群，看着地上那两摊已经凝固成暗黑色的血迹，看着刽子手正在拆卸的狗头铡。

午后的阳光斜斜地照下来，将一切都镀上了一层金色的光。死去的人已经死了，活着的人还要继续活下去。

“熊飞，”虾青天忽然开口。

“属下在。”

“你觉得我们做的，对吗？”

熊飞沉默了片刻，声音低沉而坚定：“对。”

“为什么？”

“因为恶人受到了惩罚，良善得到了伸张。”熊飞看着虾青天的背影，“大人做的每一件事，都是对的。”

虾青天沉默了很久，然后轻轻笑了一下。那笑容很淡，淡得几乎看不出来，声音里带着一种说不清的疲惫：“希望如此。”

他双腿一夹马腹，策马而去。

诸葛明和熊飞跟在后面，三骑穿过菜市口的长街，穿过欢呼的人群，穿过满地的纸钱和白幡，消失在长街的尽头。

刑场上的人群渐渐散去。卖吃食的小贩收起了摊子，孩子们被大人牵着回家了，妇人们提起了装鸡蛋的篮子，有人还在烧纸，青烟在空荡荡的刑场上袅袅升起。

打扫刑场的杂役提着水桶和扫帚走过来，开始冲洗地上的血迹。水泼上去，血水顺着地砖的缝隙流走，颜色从深红变成浅红，从浅红变成淡红，最后什么也看不见了。

只有黄土上还能隐约看出两片颜色略深的痕迹，像是被什么东西浸透过。

过不了多久，连这两片痕迹也会消失。

秋天的太阳会晒干它们，冬天的雪会覆盖它们，春天的雨会冲刷它们，夏天的草会从那里长出来，绿油油的，谁也不会记得，这里曾经有过两摊血。

但有人会记得。

那个叫阿红的八岁女孩会记得。她记得安乐的笑，记得安乐的伤，记得安乐走的那天下午，他说“我后娘给我煮了汤，可香了”。她会带着这些记忆长大，变成一个大姑娘，嫁人，生孩子，变老。她可能会忘记很多事，但她不会忘记安乐。

那个叫王婶的妇人会记得。她记得那个夜晚，记得趴在墙根听见的每一句话，记得嘎吱咕咚的吞咽声，记得那之后漫长的、窒息的死寂。她会在余生每一个安静的夜里，想起那个声音。

那个叫季丰年的老人会记得。他记得自己没有保护好那个孩子，记得自己因为怕事而选择了沉默。他会带着这份愧疚度过余生，直到有一天，他站在阎王爷面前，亲口说出自己的罪过。

还有郑氏。

她会记得一切。

记得安乐的出生，记得他的第一声啼哭，记得他第一次叫“娘”，记得他迈出的第一步，记得他说的每一个字、做的每一个动作、露出的每一个笑容。

也会记得他的死。

记得他死在那个夏天的夜晚，死在亲生父亲的冷漠里，死在继母的毒手下，死在那个他称之为“家”的地方。

她会带着这些记忆，一个人活下去。

活下去，就是她的胜利。

虾青天骑马到了城北那家新开的蜀地酒楼。诸葛明上次说要来订位子，一直没订，今日倒是赶上了。

三人在二楼靠窗的位置坐下。窗外是上京繁华的街景，车水马龙，人来人往，热闹非凡。远处隐约能看见皇宫金色的屋顶在阳光下闪闪发光，更远处是连绵的青山，青黛色的，像一幅水墨画。

虾青天难得地点了一壶酒。不是烈酒，是桂花酿，淡黄色的酒液里飘着几朵干桂花，甜丝丝的，几乎没有什么酒味。

他倒了一杯，端起来，对着窗外的天空，轻轻说了一句：“安乐，这杯酒，叔叔敬你。”

他将酒洒在地上。

诸葛明和熊飞对视一眼，都没有说话。两人也倒了一杯酒，学着虾青天的样子，洒在地上。

三杯桂花酿渗进楼板的缝隙里，散发出淡淡的甜香。

酒楼里的其他客人看着这三个奇怪的客人，交头接耳了几句，但没有人上前打扰。他们不认识这个黑脸月牙的年轻人就是京兆府尹，也不知道那三杯酒是为谁洒的。但那三杯酒里的敬意和悲伤，隔着几张桌子都能感受到。

虾青天重新倒了一杯酒，端在手里，没有喝，只是看着窗外的天空发呆。

“大人，”诸葛明终于忍不住开口，“案子已经了结了，为什么还闷闷不乐？”

虾青天没有回答，过了好一会儿才说：“先生，你说安乐现在在哪里？”

诸葛明一愣，不知道该说什么。

“我不知道他在哪里。”虾青天自顾自地说，“但我知道他不在那个土包里了。那个土包是空的，他的骨头被我一块一块地捡回来，放在衙门的验尸房里，用白布包着。我还没有想好怎么处置那些骨头。”

诸葛明沉默了片刻：“大人，要不要把安乐的骨骸交给郑氏，让她重新安葬？”

“要。”虾青天道，“但不是现在。郑氏现在还没有安顿下来，她居无定所，连个落脚的地方都没有。安乐的骨骸跟着她，只会让她更加没有着落。”

“那大人的意思是……”

“我打算在京郊买一块地，给安乐修一座坟。不用多大，不用多气派，干干净净的就行。”虾青天顿了顿，“郑氏以后要是有了安定的地方，再让她把安乐的骨头迁走。要是没有，就让安乐一直待在那里。”

诸葛明点了点头：“属下明天就去办这件事。”

虾青天摆了摆手：“不急。今天什么都不做。今天我只想坐在这里，喝酒，看天。”

他端起酒杯，浅浅地抿了一口。桂花酿很甜，几乎不像是酒，更像是糖水。但那股淡淡的桂香让人心旷神怡，像是在秋天的桂花林里走了一遭，满身都是香气。

虾青天忽然想起一首诗。

穿越前读过的，是宋代一个叫王令的诗人写的，题目记不清了，但其中两句他一直记得：

“三月残花落更开，小檐日日燕飞来。子规夜半犹啼血，不信东风唤不回。”

这是在写一只杜鹃鸟，夜半啼血，声声呼唤春天回来，明知春天已经走了，回不来了，还是不肯放弃。

他觉得郑氏很像那只杜鹃。

安乐死了三年了，她还在为他讨公道，还在为他哭，还在为他活着。她不信这世上的公道唤不回来，所以她等了三年，等到了今天。

虾青天放下酒杯，看向窗外。

街上有一个妇人牵着一个小男孩走过，小男孩大约四五岁的年纪，手里举着一串糖葫芦，吃得满脸都是糖。妇人笑着蹲下来，用帕子给他擦脸，小男孩躲来躲去，咯咯地笑。

虾青天看着那对母子，忽然笑了。

那笑容里有一丝苦涩，但更多的是温暖。

这个世界，杀人的人已经死了，孩子还活着，活着的孩子还在笑。这就够了。

虾青天将杯中剩下的桂花酿一饮而尽，重重地放下杯子。

“先生，再来一壶。”

诸葛明笑着说：“大人不是不爱喝酒吗？”

“这是酒吗？”虾青天指了指空杯子，“这是糖水。”

诸葛明哈哈笑了起来，叫来小二，又上了一壶桂花酿。

窗外，夕阳西下，晚霞映红了半边天，橘红色的光芒洒满长街，洒在行人的肩上，洒在孩子的糖葫芦上，洒在远处那片蓝得不像话的天空上。

明天，太阳还会升起来。

后天也会。

安乐的坟会修好，郑氏会继续纺纱织布过日子，阿红会长大，季家村的村民会慢慢忘记这件事，或者不会忘记，但日子总会继续过下去。

而那把狗头铡，还会用在下一个该死的人身上。

虾青天不希望再有任何案子需要用到那把铡刀。

但他知道，这是不可能的。

只要有人活着，就会有罪恶。只要有罪恶，就需要有人去审判。而那个人，就是他。

他拿起酒杯，又倒了一杯桂花酿，对着窗外的晚霞，一饮而尽。

“安乐，”他在心里默默地说，“你安息吧。其他的事，交给叔叔。”

晚风从窗外吹进来，带着桂花和炊烟的气息，温柔得像母亲的手，拂过他的脸颊。

他闭上眼睛，在这一刻，那个五岁孩子的脸终于在他脑海中慢慢模糊了。不是忘记了，而是放下了。他知道安乐已经不疼了，不饿了，不怕了。在那个叫做“永远”的地方，安乐应该是快乐的。

就像他的名字一样。

安乐。