周围人都绕着走，觉得这老头疯了。这年头，谁买这对磕碰成这样的破核桃？但我蹲下了。

我拿起来，手感沉甸甸的，压手。这不是新核桃那种轻飘飘的木感，这是经过几十年盘玩，油浆已经沁入骨子里的分量。我用指甲抠了抠纹路里的泥垢，没掉色——不是染的。我对着光看，那红色是从里往外透的，像一块凝固的鸡血。最关键的是，这对核桃虽然磕了尖，但纹路走向极其相似，是典型的“闷尖”，这在行里叫“双胞胎”，比那些完美无缺的机器货金贵多了。

老头眼皮都没抬：“看好了啊，五十，不还价。”

我心跳得厉害，但我知道，这时候不能露怯。我装作漫不经心地把核桃扔回布上：“大爷，这都磕成这样了，还五十？十块钱，我就当买个乐。”

“爱买不买。”老头梗着脖子。

我作势要走，心里却像被猫抓一样。这行有个规矩，叫“买卖不成仁义在”，但我看得出这老头是真缺钱，而且他这东西，摆这半个月没人问，就是因为他不懂，也不会吆喝。

走了三步，我回头了。我怕这东西被别人捡漏。

“三十。”我伸出三根手指。“四十五。”“二十。”我往死里砍。老头终于睁开了眼，浑浊的眼珠盯着我看了两秒，叹了口气：“小子，你眼毒。三十，拿走。别让我再看见你，看着眼烦。”

我手都有点抖，从那卷被汗浸湿的钱里，数出三张十块的递过去。核桃入手的那一刻，我感觉心里一块石头落了地，又腾起一股热气。

这就是我的第一笔生意：三十块钱，买一对别人眼里的“破烂”。

接下来的半个月，我成了“地下工作者”。每天放学，我就坐在奶奶家的炕头上，拿牙刷蘸着清水，一点点刷那对核桃。刷掉泥垢，刷掉土腥味，也刷掉那层掩盖了宝光的灰皮。等核桃干了，我就往手心里吐口唾沫，开始盘。那时候不懂什么“净手盘”，就知道使劲搓，让手上的汗和油，一点点喂给这对老核桃。

半个月后，核桃变了。原本发暗的红色变得透亮，纹路里透着玻璃底的光泽，磕碰的地方不再显眼，反而像是岁月留下的勋章。

周末，我又去了那个市场，但没去找那个老头，而是去了市场中间一个挺着啤酒肚的大老板那里。他那柜台里摆的都是几百上千的新货。我把核桃往他玻璃柜上一放，发出沉闷的“咚”声。

大老板正在喝茶，瞥了一眼，眼睛瞬间亮了，那是藏不住的光。他拿起核桃，在手里掂了掂，又拿强光手电照了半天，抬头看我：“哪来的？”“家传的，急用钱。”我脸不红心跳地说出了我的第一句“行话”。他沉吟了一会儿，伸出五根手指：“这个价。”

五百。我心里狂跳，这是我成本的三十多倍。但我脸上不动声色，摇了摇头：“不多了，一对核桃，传了两代了。少了一千，我不卖。”

那是我这辈子第一次撒这么大的谎，也是第一次体会到“博弈”的快感。

最后，我们以七百块钱成交。他收了东西，立马换了一副笑脸，还递给我一根烟。我没抽，只是看着他小心翼翼地把那对核桃放进锦盒里，像抱着什么宝贝。

走出市场，外面的风吹得我打了个寒颤。我数着手里那七张崭新的钞票，没觉得兴奋，反而有种莫名的空虚。我知道，那老头如果知道这对核桃值七百，可能会气得背过气去。但我更知道，从我把钱递给他的那一刻起，这就叫生意。

那天晚上，我没去奶奶家吃饭，而是去学校门口的小馆子，点了一盘锅包肉。肉很酸，很甜，我吃着吃着，眼泪差点掉下来。我想起了那个不懂行却急着用钱的老头，想起了我那离异的父母，想起了自己这双在假货堆里练出来的眼睛。这行，真真假假，原来人心，比核桃的纹路还要难盘。