清晨的上海，天空还透着一股子惨淡的青灰。

万国公墓的铁门上挂着露水，冷得扎手。

看门的老头裹着件打满补丁的棉大衣，也没拦人，只是耷拉着眼皮，看了一眼那辆黑色的雪铁龙轿车。

苏晚萤下了车，手里捧着一束白菊。

这花是今早从花鸟市场刚进的，带着股子生涩的土腥味。

她没戴手套，指尖触到湿冷的花茎，像是摸到了一条冰凉的小蛇。

她走得很慢，高跟鞋敲在青石板路上，每一步都像是在叩击某种看不见的空洞。

她停在了一座并不显眼的墓碑前。

墓碑上的照片已经有些泛黄模糊，依稀能看出那个穿着警服的中年男人微胖的脸——杜维钧。

这根本不是她哥哥的墓。

苏晚萤弯下腰，将那束白菊轻轻放在碑前的石阶上。

在那一瞬间，她的拇指指甲极快地在其中一根花茎的切口处按了一下。

那里是中空的。

一枚微型胶卷正静静地躺在花茎深处。

那里面拍的是几张澳门大西洋银行的流水单据复印件，抬头写着“杜氏遗孀生活津贴”，汇款人一栏，赫然是“林仲勋”。

这是沈听澜昨夜给她的“护身符”。

“杜叔叔，”苏晚萤对着那张黑白照片轻声念道，声音在空旷的墓园里显得有些飘忽，“林先生托我来看您。他说，那时候要不是您帮忙，他那批盘尼西林早就被日本人扣了。这份恩情，他一直记着。”

她顿了顿，眼神像是真的陷入了某种回忆，微微有些失焦：“他在澳门给婶婶置办了宅子，日子过得挺好。”

不远处的松柏树后，一点微弱的镜片反光闪了闪。

那是陈默的人。

苏晚萤没有回头，她太熟悉那种被人窥视的感觉了，就像后背爬上了一只潮湿的壁虎。

她缓缓直起腰，掏出手帕擦了擦眼角根本不存在的泪水，转身上车。

车门关上的瞬间，她的眼神瞬间冷了下来，像是一把刚淬过火的刀。

上午十点，军统上海站，站长办公室。

那份刚刚“出炉”的社会关系评估报告，此刻正摊开在红木办公桌上。

窗外的阳光洒进来，照得上面的字迹格外清晰。

“林仲勋这人，有点意思。”

站长手里盘着两颗核桃，那是他的习惯动作，咔哒咔哒的声音在安静的办公室里显得格外刺耳。

他半眯着眼，视线在那几张附带的银行流水单复印件上扫过。

“1937年春……那时候杜维钧刚死不久。”站长停下手中的动作，抬头看向站在桌前的苏晚萤，“要是假的，时间线做不到这么严丝合缝。”

苏晚萤站得笔直，语气平静无波：“属下核实过，杜维钧生前确实帮林仲勋平过几次黑帮的麻烦。林仲勋这种生意人，讲究个花钱买平安。杜死后，他资助其遗孀迁居澳门，一是还人情，二是买个好名声。这符合商人的逻辑。”

坐在一旁的陈默冷笑了一声，手里的烟灰快要烧到指尖：“站长，杜维钧是个烂赌鬼，他老婆早就恨不得他死。林仲勋这时候送钱，是不是太巧了？这更像是——封口费。”

“封什么口？”苏晚萤转头看他，眼神里带着一丝恰到好处的讥讽，“封一个死人的口？陈组长，哪怕是搞情报，也要讲基本法。杜维钧虽然死了，但他儿子杜显明还在。那小子现在是英国领事馆的警务联络官，要是林仲勋真有什么猫腻，那个小狐狸早就把林仲勋咬下一块肉来了。”

陈默张了张嘴，刚想反驳，站长却挥了挥手。

“行了。”

站长把那份报告合上，扔到一边的文件堆里，“杜显明那小子我是知道的，比他老子精明。既然英国人那边没动静，说明林仲勋的底子大面上过得去。现在局势这么乱，我们要用人，不能全是这种有罪推定。先放一放吧。”

陈默盯着那份报告，喉结滚动了一下，最终把那个“查”字咽了回去，只是眼神阴沉得像是一潭死水。

中午十二点，百乐门后厨。

蒸汽腾腾，混着一股子油腻的荤香。

赵承垏穿着一身油迹斑斑的帮厨白褂，手里提着两笼刚出锅的蟹粉小笼。

他走起路来有点跛，那是早年在码头扛大包留下的旧伤——当然，这是做给外人看的。

他熟练地穿过忙碌的过道，在一张不起眼的备餐桌旁停下。

那里坐着个穿着长衫的男人，正对着一碗阳春面慢条斯理地挑着葱花。

“林先生，您的点心。”赵承垏把蒸笼放下，顺手抄起桌上的抹布擦了擦桌面，动作粗鲁而自然。

就在这一擦一放之间，沈听澜敏锐地感觉到蒸笼底部的竹篾有些松动。

他没动声色，拿起筷子夹起一只小笼包，轻轻咬开面皮。

滚烫的汤汁流出来，鲜香四溢。

而在那层用来垫底的油纸夹层里，他摸到了一张硬邦邦的小纸条。

他一边咀嚼，一边极其隐蔽地用指甲掐开纸条的一角。

上面只有极小的几个字，像是用铅笔匆匆划上去的：“杜子下周返沪，或验父印。”

沈听澜的手顿了半秒，随即若无其事地继续吃着。

杜显明要回来了。

这倒是比他预想的要早了三天。

那个在英国领事馆混得风生水起的小子，并不是什么善茬。

如果让他发现父亲的私章被人动过手脚，哪怕是一点点磨损的痕迹，这出戏就得穿帮。

他咽下口中的包子，放下筷子，端起旁边的醋碟。

他用筷子尖蘸了蘸黑醋，在撕下来的半张油纸背面飞快地写了几个字，醋迹在油纸上并不明显，干了之后更是一片模糊，只有对着光才能看出痕迹。

“让他验——印是真的，心是假的。”

写完，他将那团油纸随意地揉成一团，扔进了旁边装残羹冷炙的泔水桶里。

下午四点，汇丰银行地下保险库。

厚重的防爆铁门缓缓打开，发出一阵令人牙酸的金属摩擦声。

这里恒温恒湿，空气中弥漫着一股陈旧纸张特有的气味，安静得只能听见排气扇嗡嗡的转动声。

“林先生，这是杜家托管的三号箱。”银行经理戴着白手套，恭敬地将一只沉重的黑铁箱子放到桌上，“根据协议，作为杜先生生前的指定代理人，您有权查阅。”

沈听澜点点头，示意经理回避。

等到铁门再次合上，他迅速打开箱子。

里面是一摞摞发黄的文件，地契、债券、还有一些乱七八糟的借据。

他在底部翻出一份1936年的《商会合作意向书》。

这份文件的末尾，盖着那枚鲜红的杜维钧私印。

沈听澜从口袋里掏出一个扁平的银质烟盒。

打开后，里面并没有烟，而是一个极其精巧的小型装置。

他按下开关，一股极细的高温水雾喷了出来。

水雾轻轻扫过文件背面那个看起来平平无奇的空白处。

几秒钟后，原本空白的纸面上，慢慢浮现出一行淡蓝色的字迹，那是某种特殊的化学墨水受热后的显影反应：

“若吾身死，此印可续用半年。”

这行字迹模仿得极像杜维钧那个烂酒鬼喝醉时的笔触，歪歪扭扭，透着股子破罐子破摔的无赖气。

这是老钟半年前就埋下的雷。

真正的历史里，杜维钧根本没留过这种遗嘱。

但在沈听澜构建的这个逻辑闭环里，这行字就是最关键的一把锁。

它解释了为什么杜维钧死后，印章还会出现在各种文件上——因为这是杜维钧自己授权的“死后生意”。

哪怕杜显明拿着放大镜来验，看到的也是他老子亲笔签下的“卖身契”。

沈听澜看着那行字慢慢隐去，嘴角勾起一抹冷笑。

傍晚七点，霞飞路公寓。

天色已经完全黑了下来，窗外霓虹闪烁，把夜空染得红一块紫一块，像是一块发霉的画布。

沈听澜站在阳台上，手里晃着半杯红酒。

风有点大，吹得他的衣领猎猎作响。

他的目光越过层层叠叠的屋顶，落在远处一栋漆黑的小洋楼上。

那里是曾经的杜宅，现在早就荒废了，像一只黑洞洞的眼睛盯着这繁华的上海滩。

“你父亲要是知道你今天都在干些什么勾当，”沈听澜对着那片黑暗低声自语，声音被风吹散，“怕是要从骨灰盒里爬出来掐死你。”

话音刚落，他身后的落地窗帘极其细微地动了一下。

并没有风吹进来。

沈听澜没有回头，只是将酒杯举到唇边，抿了一口：“既然来了，就别藏着。”

窗帘被一只纤细的手掀开。

苏晚萤穿着一身墨绿色的旗袍，像是一株从暗夜里生长出来的植物，悄无声息地走了出来。

她脸上没有表情，手里却紧紧攥着一份文件袋。

“你早就知道？”她的声音很冷，比这晚风还要凉几分。

她把文件袋扔在阳台的小圆桌上。

封口已经拆开，露出一角印着“极密”字样的档案。

那是军统刚刚截获的一份日伪人员名单解密版。

排在第三行的名字，赫然是——杜显明。

后面的备注刺眼得让人无法忽视：1940年秘密加入76号特工总部情报顾问团，代号“灰鹰”。

沈听澜转过身，背靠着栏杆，看着苏晚萤那双因为愤怒和震惊而微微颤抖的眼睛。

“他是杜维钧的儿子。”沈听澜淡淡地说，“龙生龙，凤生凤，老鼠的儿子会打洞。杜维钧是个烂人，他儿子也不过是个精致点的烂人。”

“他是英国领事馆的联络官！”苏晚萤压低声音，语气急促，“如果他是76号的人，那你伪造的那份和你‘关系匪浅’的证据，简直就是把刀把子递到了日本人手里！一旦他回来……”

“那正好。”沈听澜打断了她，眼神深不见底，“与其让一条毒蛇躲在暗处随时准备咬人，不如把它引到光亮底下。”

两人对视着。

空气仿佛凝固成了铁块。

苏晚萤看着眼前这个男人，突然觉得一阵心惊。

他在算计这一切的时候，不仅算计了敌人，甚至算计了那个尚未归来的“汉奸”。

就在这时，客厅里的电话铃声突兀地响了起来。

铃声尖锐，像是某种不祥的预兆。

沈听澜走进去接起电话，听筒里传来老钟略带沙哑的声音，只有简短的一句话，却让沈听澜握着听筒的手指猛地收紧。

“少爷，你要的东西到了。但这东西烫手，你要有个心理准备。”

挂断电话，沈听澜看了一眼墙上的挂钟。

凌晨两点，法租界的一座废弃教堂地窖里，老钟正就着昏暗的烛火，缓缓展开一张刚刚弄到的杜显明近期行程图。